#15 Letra

lo estoy cortando por aquí con la daga estrella de Krull,
lonchas de mi vida procesada desde Madrid,
desde París, El Terreno y los B-Boys de Kool,
son como pinturas rupestres ahora, ¿No, fool?
Me caí en una poza de sangría y letras moras
y nadie es libre porque libre no es ni el pájaro con un puto cazador
en cola, puta mierda mongola, se acuñó el último dólar, ohú,
llegan y rompen todas las olas y se van porque son moda
pero faltan pies, Bataclan, cuando mi mente se inmola,
ay chola, internet y sus vidas, internet y sus bolas,
internet y sus bolsas de gente sola,
pon tu cerebro en manos libres y que los niños lean con sed,
que sean felices con el bronce o con el quince,
también está bien y no es phony.
Incomprendido y subestimado, ¿No, dear?
Deshaciendo el camino, Guy Pearce,
y me lo apunto aquí, tío, que me lo apunto aquí,
que por lo menos que mi cárcel sea de oro,
no te lloro, no te rezo, si me quieres dame el queso, jolín,
los viejos encendidos con los chicos y este hueco que es para mí,
tengo patatas y melaza, estoy jodiendo Más allá del jardín,
el más allá de Magritte, ningún Dios vive aquí,
solo yo vivo aquí, solo yo vivo aquí,
Heil PH, todos los zombis de las maquetas, Heil PH…
Oh, shit, con el Kill Kill,
igual que Jackson en el puto Beat it,
os di un icono que es mejor que un líder,
mejor que un führer,
cuando empezaba me sentía un guiri,
que estaba cometiendo un crimen,
hoy valgo tanto que ni salí del blíster,
y no es phony, number fifteen, no, no es phony.